Lá dentro havia fotografias.
Dezenas delas.
Minhas mãos tremiam enquanto as espalhava pelo chão do banheiro.
A princípio, não consegui entender o que estava vendo.
Então, meu sangue gelou.
Cada foto mostrava meu marido.
Não recentemente.
Anos atrás.
Muito antes de nos conhecermos.
Em algumas fotos, ele estava ao lado de uma jovem que eu nunca tinha visto.
Em outras, eles estavam de mãos dadas.
Sorrindo.
Parecendo um casal feliz.
Mas não era isso que me aterrorizava.
A última fotografia, sim.
A mulher estava grávida.
E escrito no verso, com tinta desbotada, estavam três palavras:
“Esperando nosso filho”.
Senti o quarto girar.
Meu marido sempre me disse que eu era a única mulher com quem ele queria construir uma família.
Então, quem era ela?
E onde estava a criança?
Uma batida repentina na porta da frente me fez pular.
Meu marido.
Ele estava em casa.
Empurrei tudo de volta para a embalagem e a escondi debaixo de uma toalha segundos antes de ouvir seus passos dentro de casa.
“Você está bem?”, ele perguntou.
Encarei meu reflexo no espelho.
“Não”, sussurrei.
“Acho que não.”
Naquela noite, mal consegui dormir.
As imagens não paravam de passar pela minha cabeça.
Na manhã seguinte, fui visitar meu sogro.
O velho abriu a porta antes mesmo de eu bater.
Um olhar para o meu rosto disse tudo.
“Você a encontrou.”
Assenti.
“Quem é ela?”
Seus olhos se encheram de tristeza.
Por alguns segundos, ele ficou em silêncio.
Então, sentou-se pesadamente em uma cadeira.
“O nome dela era Elena.”
O silêncio tomou conta do ambiente.
“Ela foi o primeiro amor do seu marido.”
Meu coração afundou.
“Mas esse não é o segredo.”
Um arrepio percorreu minha espinha.
Meu sogro esfregou o rosto com as mãos trêmulas.
“Elena desapareceu há vinte anos.”
Congelei.
“Como assim, desapareceu?”
“Ninguém nunca a encontrou.”
Não conseguia respirar.
O velho olhou para a janela.
“Durante anos, acreditei que meu filho não tinha nada a ver com isso.”
Meu estômago revirou.
“Mas recentemente encontrei algo que me fez duvidar de tudo.”
Ele apontou para as fotografias.
“Não fui eu quem as escondeu.”
Encarei-o.
“Então quem as escondeu?”
Sua resposta veio quase como um sussurro.
“Seu marido.”
As palavras me atingiram como um martelo.
Saí de casa me sentindo mal.
Uma parte de mim queria descartar tudo como paranoia.
Outra parte de mim queria fugir.
Naquela noite, enquanto meu marido tomava banho, vasculhei sua escrivaninha.
A maioria das gavetas continha papéis comuns.
Contas.
Recibos.
Documentos de trabalho.
Então encontrei uma pequena chave colada com fita adesiva embaixo da gaveta de baixo.
Uma chave que eu nunca tinha visto antes.
No dia seguinte, depois que ele saiu para o trabalho, segui uma sensação inexplicável.
A chave abria um depósito na periferia da cidade.
Minhas mãos tremiam enquanto eu destrancava a porta.
A porta de metal se abriu.
E eu imediatamente dei um passo para trás, em choque.
Lá dentro havia uma sala inteira cheia de caixas.
Todas as caixas tinham o mesmo nome escrito.
ELENA.
Abri a mais próxima.
Fotografias.
Cartas.
Prontuários médicos.
Recortes de jornal.
Anos e anos deles.
Uma obsessão.
Uma vida congelada no tempo.
Então descobri algo mais.
Um envelope recente.
Muito recente.
Apenas três meses.
Minhas mãos tremeram ao abri-lo.
Dentro havia uma certidão de nascimento.
Não era antiga.
Nova.
Extremamente nova.
O nome da mãe era Elena.
Encarei o papel.
Meu coração quase parou.
Porque, segundo todas as histórias que eu já ouvira…
Elena havia desaparecido vinte anos atrás.
Mas, segundo o documento em minhas mãos…
Ela estava viva.
E alguém havia escondido essa verdade o tempo todo.
